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第13章 献赋之盼·短暂微光（第3页）

他走回那间四壁透风的破屋。

片刻后，他又出来了。

这次，他换了一身“行头”。依旧是那件最体面的旧袍，青色早已褪成了灰白，肘部、肩头、下摆，缀满了不同颜色、不同质地的补丁。他端着一个豁了口的粗陶盆，走到院子里仅存的一口破水缸旁。那水缸结着厚厚的冰，他费力地敲开一角，舀出半盆混着冰碴的水。

水，冷得刺骨。光是看着那水面漂浮的细小冰晶，就能让人指尖发麻。

杜甫把那卷包裹得严严实实的帛书，小心翼翼地放在旁边一块还算干净的石头上。然后，他弯下腰，将那双布满冻疮、裂口的手，猛地浸入了冰冷刺骨的冰水里！

“嘶——”

一声极其压抑、几乎听不见的吸气声，从他牙缝里挤出来。他的身体瞬间绷紧，像一张拉满的弓，肩膀不受控制地剧烈颤抖了一下。浑浊的冰水漫过他手背上深红的裂口，那滋味，恐怕比刀割更甚。他咬着牙，下颌骨绷得死紧，腮边的肌肉都在微微抽搐。他像是感觉不到那彻骨的寒意，又或者是在用这种近乎自虐的冰冷，来对抗内心某种更深的恐惧或卑微。

他极其认真地搓洗着双手，每一个指缝都不放过。枯瘦的手指在冰水里反复揉搓、挤压，冻得由红转紫，再由紫泛出濒死的青白。

洗罢手，他又掬起冰水，泼在脸上。水珠顺着他沟壑纵横的脸颊滑下，流进同样布满冻疮的脖颈。他闭着眼，脸上的皱纹因极致的冰冷而痛苦地扭曲着，喉结艰难地上下滚动。

洗完了。他直起身，水珠顺着他花白的鬓角和破烂的衣领往下滴。他扯起同样破旧的衣襟内衬，仔仔细细地擦干脸和手。动作缓慢，一丝不苟。

“盛装赴难……” 这四个字在我脑子里无声地炸开，带着无边的讽刺和悲凉。这身乞丐看了都要皱眉的百衲衣，就是他能拿出的全部尊严了？这冰水里洗出的苍白和战栗，就是他对权贵门第最卑微的献礼？

他弯腰，再次拾起那卷粗布包裹的帛书，依旧紧紧贴在胸前。然后，他转过身，准备走向那扇破院门。

就在他迈步的刹那，他的动作顿住了。

像被一根无形的钉子钉在了原地。

他侧过身，枯槁的目光，越过低矮的、同样破烂的院墙，落向身后那间死寂的破屋。

目光像是有重量。

那间破屋，歪歪斜斜，在薄雪和寒风中仿佛下一秒就要坍塌。里面，躺着他那个病得只剩一口气的妻子。我不知道他此刻看到了什么，是妻子蜡黄的脸？是空荡荡的药罐？还是那床永远捂不热的破絮？

他的眼神复杂得像一团被揉皱又展开的纸。里面有担忧，浓得化不开的担忧，像沉甸甸的铅块坠在眼底深处。有一丝极其微弱、如同风中残烛般的期望？也许是对这次献赋能换来一点救命钱的幻想？但更多的，是认命般的麻木，一种看透了结局的灰败。那灰败底下，又似乎压着一点不肯完全熄灭的、属于男人的责任，像埋在灰烬下的最后一点火星，烫得他浑身僵硬。