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第16章 余烬·焚笔之念（第4页）
干呕声终于渐渐低弱下去，变成了断续的、如同破风箱漏气般的粗重喘息。杜甫蜷缩的身体微微松垮了一些，但那种深重的绝望感，却如同实质的灰烬，沉甸甸地笼罩着他。
良久，他颤抖着，极其缓慢地抬起头。
脸上沾满了泥污、雪水和干涸的泪痕，沟壑纵横的皱纹里嵌着污秽，深陷的眼窝里，那双曾经映照着山河家国、流淌着忧患悲悯的眼眸，此刻只剩下死灰般的、空洞的绝望。
他枯瘦的手颤抖着，伸进怀里，摸索着。
掏出来的，是那卷帛书。
那卷他天未亮就起身，在破败小院冰冷的晨光中，用冻得通红的手指小心翼翼展开、抚平、再郑重卷起的《雕赋》。那承载着他孤注一掷的卑微希望，是他耗尽心血雕琢出的精神利刃。
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此刻，它早已不是原来的样子。
帛书被油污浸透了大半，原本细腻的材质变得僵硬、板结，呈现出一种令人作呕的暗褐色。精心书写的墨迹晕染开大片大片的黑斑，字迹模糊不堪，边缘被犬盆里的碎骨渣划破了好几处，像几道丑陋的伤口。整卷帛书散发着浓烈的、令人作呕的腥臊和油脂混合的恶臭。
杜甫死死地盯着它。
那眼神里没有悲悯，没有愤怒，甚至没有屈辱。只剩下一种刻骨的、冰冷的恨意。不是恨门吏，不是恨杨国忠，而是恨这件东西本身！恨这支笔！恨这让他饱受屈辱、招致祸患的才华！
“嗬……” 喉咙里发出一声短促、破碎的、如同破旧风箱漏气般的音节。
下一秒！
他猛地扬起手臂，用尽全身残存的力气，将那卷沾满污秽的帛书狠狠地、狠狠地摔在面前的污雪泥地里！
“噗！”一声闷响。泥浆和雪水溅起，泼洒在他本就肮脏不堪的衣袍下摆上。
这还不够！
他的胸膛剧烈起伏，枯瘦的手再次伸进怀里，这一次，动作带着一种近乎疯狂的决绝。他摸出了那支笔。
那支陪伴了他半生、磨秃了笔尖的旧毛笔。笔杆是普通的竹节，早已被岁月和无数次的握持磨得光滑油润，透出温润的光泽。笔尖的毫毛磨损得厉害，参差不齐。
他看着这支笔。
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